Jag har börjat odla och baka. Utifrån dessa aktiviteter skulle jag vilja bygga, nej, odla – bort med de industriella metaforerna! – en hel filosofi. Eller rent av en religion! För det är något oerhört givande att lära sig att vänta på, och ta om hand om, blommorna och degen. Låta den jäsa i ett par timmar, låta dem växa i sin egen takt. Som en förälder tittar jag ibland till dem, vattnar dem, knådar och stoppar i någon extra ingrediens, flyttar på bunken till ett bättre läge. Men aldrig skulle jag få för mig att tvinga degen, eller tvinga blommorna, till att utvecklas utefter någon idé som inte finns inom dem själva. Det finns, tänker jag mig, någon slags egenhet i degen och i växterna som måste få komma fram. Men något helt eget är det inte. Precis som med barn måste man forma degen och morötterna, se till så de inte står för kallt eller för varmt, att de inte torkar ut, att det inte blir ett nazistbröd eller en förorenad växt.
Utanför mitt fönster nere på gården mellan mitt lägenhetskomplex och lägenhetskomplexet mittemot finns ungefär femton stycken dagis, förskolor och skolor (d.v.s. 45 ansamlingar allt som allt, av fotbollsplaner, sandlådor, lekparker, hundra små förrådsstugor och lärarrum). Jag tänkte ringa till någon av dem och fråga om de tar emot morotsplantor och surdegar. Men det är kallt nu. Jag måste packa in degklumpen i en varm filt, och se till att filten först är ordentligt inmjölad så att den lilla surdegisen inte blir alldeles hårig, så att dess skinn inte bryts sönder och fastnar i filten. Och herregud, nej! Det går inte. Kan inte göra så. Både växterna och degen skulle ju bli alldeles förstörda och dödade på fotbollsplanen. Krossade och söndertrampade. Fy... Nu tåras mina ögon. Nej, tillbaka till förmoderniteten var det ja! Jag måste göra ett könsbyte och uppfostra mina barn hemma, på egen hand. Och sen äta upp dem.
Fredagstankar om 'harm none'
2 år sedan